El retorno. II

Todos los dias pasa algo. La vida.
Hoy marchaba del hostal no sin antes echarle el vistazo de rigor a la moto y el nivel de aceite estaba por debajo del mínimo. La verdad, no me sorprendió. Ayer antes de llegar a Alzon, donde pernocté, a unos treinta kms, empecé a notar que el cambio no hacía el juego como de costumbre. En un par de ocasiones que quise bajar marcha, la palanca estaba como entumecida, vamos, que no bajaba con la misma "suavidad" que de costumbre, y me supuse que podía ser de eso. Ahora lo pienso en frío y sé que debí buscar inmediatamente aceite donde fuera, pero en ese momento y tan cerca de la meta, me supongo que quise creer que no era nada. Ayer fueron más de 600 kms del tirón, como quien dice, y la moto lo resintió. Alzon está situada en plena depresión, con montaña en ambas direcciones. En la mía nada a menos de 30 kms y por la que llegué lo mismo, ni talleres ni nada, algún pueblo si, pero antes había que subir la pendiente y, sinceramente, no me hacía ningún chiste forzar el motor escaso de aceite como estaba. La solución no tardó ni diez minutos en llegar. El dueño del hostal, motero también, me dijo que él allí no tenía herramientas, pero que buscábamos unas y me daba el aceite de su moto, una honda shadow, que no había movido desde el último cambio y efectivamente el aceite parecía nuevo, mejor!, aunque también me hubiera valido el de las patatas. Además resultó, casualidades de la vida, que era el mismo motul10/40 que le había puesto a la ktm en Slovenia. Así que como herramientas llevaba yo, en un momento estaba todo solucionado y la cosa quedó en anécdota.
Cuantas lecciones de vida en tan pocos días, es increíble!.
Ayer presumía que hoy todo sería igual, al clima me refiero, pero estaba claro que mi estado de ánimo estaba tocado. Nunca nada es igual, nunca un día es igual a otro, ni viajando ni en la vida real, y hoy lo vi claro. Sí, me llovió varias veces, pero poco cada una de ellas y me granizó y el asfalto estaba húmedo, mojado, empapado o hasta seco en alguna ocasión, pero el día estaba precioso, empapelado de nubes en blanco y negro y fondo azul.
Uno de los chapuzones sucedió a la una, así que paré en un bar de pueblo a comer. "Snack-bar", que debe significar te vas a comer la fritanga que yo te diga, pero bueno, oye, la pera con chocolate y nata estaba de vicio, así que tan mal no fue la cosa.
Tomándomelo con tranquilidad y a pesar del frío, llegué a las faldas pirenaicas. Paré en una gasolinera y al momento llegó un holandés cargado hasta las trancas (y no digo borracho) de mochila, saco, tienda y topcase, en su bmw gs650 dakar. No me pude reprimir y le pregumté si venía de Holanda con tacos -a ruedas de tacos me refiero para los profanos, que parece que por este blog hay unos cuantos ;)- y me dijo que sí el muy holandés. Que animal! pensé. Pero me explicó que entre las de tacos eran las mejores para rodar por carretera. La charla se prolongó. Que si a donde vas, que si de donde vienes. Nos preguntamos de todo y nos contamos más de lo que nos preguntábamos. Éramos como hermanos gemelos. Ambos con nuestros molinillos monocilíndricos, en solitario y viviendo un sueño. Después de despedirnos me sentí mal. Aún estaba en Francia, pero los Pirineos después de haberme hecho un pedacito de Europa, ya son mi casa, así que la siguiente media hora de viaje me la pasé pensando que no le había dado ni una millonésima parte de lo que yo había recibido en mi periplo. Si pudiera retornar a ese momento, creo que ahora mismo estaría en Biarritz con él de cañas intentándo solucionarle la vida en todo lo que buenamente pudiera, pero no lo hice. No se. Será que tengo la culpabilidad del que lo ha recibido todo a cambio de nada.
Y llegué a España y aquí no ha cambiado nada oiga!!
Me indicaron un camping con habitaciones donde podía dormir por poco dinero y allí me fui. No veas,  en el bar del camping una cachondísima del Este que cada vez que se subía a la tarima a poner un resultado de la porra en la pizarra, todo el bar "oubeaba", y la camarera encantada. Pinchos con las cañas, una costurera en el comedor y gritos a discreción. No me extraña que les mole tanto españistán a los guiris. Pintorescos somos un rato.

LA RUTA 552 kms

por dominios de Bamby. Pirineo francés.

en plena transfusión sanguínea

el campo francés y su cielo de nubes