Le Tour

Me desperté en una habitación llamada NewYork, pero bien la podian haber dicho Brooklin, aunque lo extraño es que no fuera "purgatorio" o algo así... fue el único motivo pagano que pude ver en toda la ciudad. Con decir que mi hotelito en una de sus fachadas ciegas tenía pintada a la virgen asomada a un balcón, os lo digo todo. De ser devoto habría abandonado la ciudad escandalizado, pero como no lo soy, impío de mi, marché sin haber visto aparición alguna.
Hoy lo he pasado bien de verdad y cada día parece mejor que el anterior. Eso es bueno.
Estoy dividiendo las jornadas en cuatro partes, de entre cien y ciento cincuenta kms cada una. La primera con el desayuno acomodándose ha sido la más urbanita, entre Lourdes, Tarbes y demas localidades bien pobladas y recién extraídas del "Le Tour de France", tal cual; la segunda parte ha resultado ser la mas corta, ya que entre la pieza de fruta y caña de rigor de las doce y media y la comida de las dos, poco tiempo he tenido para sumar kms, pero juntamente con la tercera parte, han sido las mas divertidas. Si no pasé por la plaza mayor de ciento cincuenta localidades no pasé por ninguna (que frase hecha mas ridícula oiga!) y la verdad que la última de las etapas, que resultó ser la mas salvaje, después del café de media tarde, tampoco resultó demasiado extensa, así que hoy no creo haberme merendado mas de 450 kms. Me quedé con hambre.
Antes de partir aprecié un moderado consumo de aceite, lo habitual en mi "tranganillo" luego de mil y pico kms, así que con ansias de comerle la oreja a algún motero despistado, me propuse gorronearle un par de cc de oil al primero que me encontrara apostado delante de su casa y así fue. Le tocó la china a uno que estaba guardando su flamante bmw 800, la naked. Le entré chapurreando mi inglés de Cacheiras y él me contestó chapurreando su francés de campiña. Me preguntó "england?" constatando que en inglés no nos íbamos a entender. Pero por dios! si tengo un acento gallego que ni la mismísima Rosalía... pero bueno. El caso es que nos entendimos perfectamente. El buen hombre se acercó a su garaje, sacó su 10/40 y procedió al servicio. No me digáis de donde lo saqué, pero cuando luego de echarme medio cc de aceite en el motor hizo ademán de parar, le mandé un "an petit plu" y funcionó!! me sirvió medio cc más. Ni estoy seguro que sea en francés lo que dije, pero como su juego de muñeca fue tan inmediatamente natural, supuse que sí. De donde extraje ese resquicio de seudo franchute aún no lo sé, pero me supongo será de ese archivo encriptado que todos tenemos en nuestro cerebro, que en ocasiones nos hace un guiño. La cosa es que salió tan natural que hasta yo me sorprendí, y os lo cuento, que carallo!. La parrafada no quedó ahí, me preguntó a donde me dirigía, le comenté por donde quería ir mostrándole el mapa del móvil y tajantemente me respondió que por ahí mala carretera y que se yo..., constatando está vez, que efectivamente esa era la carretera por la que quería ir, la mala, cual si no? jeje, por las aldeas!. Y así fue por donde me encontré con ciento y la virgen plazas (otra expresión que no encajo tu!).
El siguiente contacto con el gabachus erectus fue en la comida, con la familia que regentaba la "trattoria". Fiasco!. Ella portuguesa, él andaluz y el resto de familia a saber, pero francés ninguno. Nos echamos un buen rato de chachara, hablando de nada. La siguiente víctima fue una impresionante chavala de metro ochenta, peliroja de ojos azules a la que pregunté por una gasolinera (no abundan por los puebluchos... las gasolineras digo) quien a pesar de entender perfectamente lo que le decía no conjugaba ni "mu" en inglés, pero me explicó perfectamente por donde ir. Sin querer se lo agradecí con un "thank you... for your eyes", así que se subió a su coche y me condujo directo a la gasolinera dejándome en el propio surtidor y despidiéndose con piñata que ya quisiera el de la'vara. Parece que hoy el encriptado tenía el día.
Por último, en el hotel que me aloja, una vez mas pisoteando el idioma de Shakespeare me las vi y desee con los dueños, hasta que se me escapó un gazapo en castellano y resultó que el tío había nacido en Córdoba. Toma ya!, hasta tapa me puso... luego de pedírsela claro.
De las carreteras hay tanto que contar que resulta imposible describir nada. En casi 500 kms de ruta os podéis imaginar. De todo, pero sobre todo hoy, de las mas ínfimas, de las que ni pintura tienen. Como siga así mas pronto que tarde me tendré que pasar por el zapatero si no quiero llegar a casa en chanclas.
Por cierto, alguien me puede decir que hace un radar en una carretera cuyos arcenes están pensados para pasto de las vacas? pues si, allí estaba rumiando el muy jodio. A ver que pasa.
Os dije que soy un tío con suerte? pues hoy después de una jornada que te torras, me pillaron las primeras gotas de una tormenta justo delante de mi hotel favorito jeje... a ver mañana...
Fotos. Es mi tarea pendiente. Hoy era todo tan grande que! que haces? le echas la foto a un poste del tendido para que salga favorecido con semejante vergel detrás?. No se, no es lo mío. En Galicia es mas fácl, es todo mas pequeño. De donde nosotros sacamos cuatro riachuelos, siete prados y dos soutos, éstos franceses no tienen ni p'a media colina.
Veña! jaaaasssss!!

LA RUTA 400 kms